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02.02.2025: Ich hatte mir vorgestellt, dass das Ende des Krieges Erleichterung bringen würde, aber Normalität fühlt sich wie eine ferne Fremde an, die ich nicht willkommen heißen kann.
Von Noor Alyacoubi

 

 

Es ist fast zwei Wochen her, dass die Waffenruhe in Gaza-Stadt in Kraft getreten ist, aber ich habe mich noch nicht an die Ruhe gewöhnt, die uns so viele Monate lang vorenthalten wurde.

 

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Fünfzehn Monate Krieg haben mich meiner Menschlichkeit, meines Trostes und meiner Freiheit beraubt. Ich scheine sogar meine Fähigkeit zu weinen verloren zu haben, obwohl alles um mich herum – zerbrochene Familien, zerstörte Träume – nach Tränen schreit. Mein Geist fühlt sich verwirrt an, mein Körper angespannt und mein Herz schwer. Normalität fühlt sich wie ein ferner Fremder an, den ich nicht willkommen heißen kann.

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Ich hatte mir vorgestellt, dass das Ende des Krieges Erleichterung und Freiheit bringen würde, damit ich ohne Angst durch die Straßen gehen kann. Aber obwohl ich jetzt ohne die Angst vor Luftangriffen unterwegs bin, fühle ich mich wie ein Neuankömmling in der Stadt, in der ich geboren und aufgewachsen bin.

Die Narben des Krieges sind überall, und ich kann nicht darüber hinwegsehen. Ein zerbombtes Haus. Eine verkohlte Moschee. Ein abgebrannter Laden. Eine von Bulldozern aufgerissene Straße. Ein zerrissenes und leeres Zelt. Der beißende Geruch von Asche liegt in der Luft. Zerbrochenes Glas knirscht unter den Füßen. Überall, wohin ich mich schaue, flüstern Trümmer Geschichten von dem, was einmal war. Die Anblicke erinnern an den ohrenbetäubenden Lärm des Beschusses, der 470 Tage Krieg kennzeichnete.

Gazakrieg Waffenstillstand Ruckkehr in zerstoerte Haeuser


Obwohl ich keine Angst mehr verspüre, erkenne ich meine Umgebung nicht wieder. Die Verwüstung ist so groß, dass ich es vermeide, allein zu gehen, aus Angst, mich in dem, was einst vertrautes Terrain war, zu verirren. Autos sind rar, sodass uns nichts anderes übrig bleibt, als zu Fuß zu gehen. Wenn mein Mann Mohammed und ich uns hinauswagen, frage ich ihn immer wieder: "Wo sind wir?"

Gaza wirkt leblos, seiner Farben beraubt. Einst grüne Bäume sind verschwunden. Die Straßen sind grau von Trümmern. Gebäude stehen wie blasse Skelette da, ausgehöhlt von Gewalt. Dunkelheit hüllt die Stadt ein, eine lebendige Erinnerung an die Brutalität, die jeden Winkel des Lebens gezeichnet hat. Und doch bestehen die Menschen inmitten der Trümmer darauf, am Leben festzuhalten, entschlossen, wieder aufzubauen und einen Anschein von Normalität zu erreichen.

Auf der Suche nach Normalität

Die Märkte sind jetzt mit Waren förmlich überflutet, die wir seit Oktober 2023 nicht mehr gesehen haben – Schokolade, Chips, Fleisch, Gemüse und Obst. Jeden Tag eilen die Menschen, mich eingeschlossen, auf die Märkte, begierig darauf, zu sehen, was es Neues gibt. Wir wollen unsere Seelen mit etwas Köstlichem trösten – mit etwas anderem als den rationierten Konserven, von denen wir so lange überlebt haben.

Gazakrieg Essen bereiten in Ruinen 2025 02 03Vor ein paar Tagen habe ich zum ersten Mal seit der Zeit vor dem Krieg gegrillte Hähnchenflügel zubereitet. Mein Mann und ich waren begeistert, als wir sahen, wie sie in der Pfanne brutzelten und den Duft von Fett und Gewürzen einatmeten. Wir konnten es kaum erwarten, bis sie fertig waren.

Aber als wir aßen, verschwand unsere Begeisterung. Traurige Erinnerungen schlichen sich in unsere Gedanken. Wir erinnerten uns an die Tage, an denen wir mit einer einzigen Schüssel Suppe überlebten, wie wir einen halben Laib Brot über einen ganzen Tag streckten, oder an den körnigen, bitteren Geschmack von Brot aus Tierfutter, zu dessen Verzehr wir uns zwangen, weil es kein Weißmehl gab.

"Es ist so lange her, dass wir etwas Normales gegessen haben", sagte mein Mann zu mir.

Im Mai 2024 begann die israelische Armee, einige Waren nach Gaza zu lassen, und bot uns eine kurze Atempause von Tierfutter und abgelaufenen Produkten. Aber Konserven wie Bohnen, Erbsen oder Corned Beef wurden zu unserer Hauptnahrung – Lebensmittel, die unsere Mägen nach etwas Frischem schreien ließen. Seltsamerweise bereitet uns das neue Essen, das nach Gaza kommt, keine wirkliche Freude, aber wir essen trotzdem. Wir essen, um unseren Körper zu ernähren, um uns wieder wie normale Menschen zu fühlen, die normale Nahrung zu sich nehmen.

Neulich bestand ich darauf, dass Mohammed mich und unsere zweijährige Tochter Lya zum ersten Mal ans Meer bringt. Ich wollte, dass sie die Schönheit der Küste von Gaza erlebt, auch wenn sie noch zu jung ist, um sie zu verstehen.

Gazakrieg Frau mit Kind Ruckkehr in zerstoerte HaeuserRückkehr in zerstörte Häuser

 

Nach einigem Zureden stimmte er zu. Wir liefen fast einen Kilometer bis zur Al-Samer-Kreuzung im Zentrum von Gaza, wo gelegentlich Autos vorbeifuhren. Nach 20 Minuten Wartezeit nahmen uns schließlich ein paar Leute mit bis zu einem Punkt in Strandnähe und liefen die letzten 500 Meter zu Fuß.

Lya kicherte die ganze Zeit. Es war ihr erster Ausflug in einem Auto und sie quietschte vor Vergnügen, als sie die Luft durch die Fenster und die Unebenheiten der Straße spürte. Ihr Lachen erfüllte uns mit einem Anflug von Freude.

Aber als wir den Strand erreichten, konnte ich mich nicht freuen. Ich drehte mich zu Mohammed um und fragte ihn: "Warum bin ich nicht glücklich? Ist das normal?" Er antwortete: "Ich auch nicht." Wir schwiegen.

Der Strand von Gaza war einst lebendig, voller Familien, die Picknicks machten, Spiele spielten und die Meeresbrise genossen. Er war so überfüllt, dass es eine Herausforderung war, einen Platz zum Sitzen zu finden.

Jetzt ist es einsam, als würde das Meer selbst trauern.

Ein Zuhause ohne Familie

Die Sehnsucht nach dem Krieg war groß, aber am meisten sehnte ich mich danach, meine Eltern wiederzusehen und sie fest in die Arme zu schließen. Aber hier liegt der tiefste Schmerz. Im November 2023 aus ihrer Heimat im Westen des Gazastreifens vertrieben, musste meine Familie eine qualvolle Reise von Gaza-Stadt über Khan Younis nach Rafah auf sich nehmen, bevor sie die seltene Gelegenheit nutzen konnte, nach Ägypten zu fliehen.

Während andere sich auf freudige Wiedervereinigungen vorbereiten, ihre Unterkünfte putzen, Mahlzeiten zubereiten und Räume für ihre Familien schaffen, verspüre ich einen tiefen Schmerz. Ich freue mich wirklich für sie, aber ich habe niemanden, auf den ich warten kann.

Manchmal besuche ich das teilweise zerstörte Haus meiner Familie, auf der Suche nach einem Gefühl der Verbundenheit, einem Fragment des Lebens, das wir einmal hatten. Aber jeder Besuch hinterlässt Tränen in meinen Augen.

Ich sehe ihr Haus, blass und staubig, in dessen Ecken das Echo der Vergangenheit widerhallt. Ich stelle mir meine Mutter in der Küche vor, wie sie mich mit einem Lächeln begrüßt und meine Lieblingsgerichte zubereitet. Ich stelle mir meinen Vater auf dem Sofa vor, wie er fernsieht, meine Geschwister neben ihm, meine Neffen, die in der Nähe leise spielen.

Aber das sind nur Erinnerungen. Das Haus ist jetzt leer, und ich bin es auch.

Gaza war schon immer widerstandsfähig, seine Menschen unnachgiebig angesichts unvorstellbarer Not. Aber während wir durch die Trümmer gehen, unsere ersten richtigen Mahlzeiten seit Monaten essen und versuchen, Freude an einfachen Freuden zu finden, bleibt eine Frage bestehen: Wie können wir nicht nur unsere Häuser, sondern auch uns selbst wieder aufbauen? Wann wird das Lachen in Gaza zurückkehren? Wann wird meins zurückkehren?

Noor Alyacoubi

Noor AlyacoubiNoor Alyacoubi ist eine in Gaza ansässige Journalistin. Sie studierte Englische Sprache und Literatur an der al-Azhar-Universität in Gaza-Stadt. Sie ist Teil des in Gaza ansässigen Autorenkollektivs "We Are Not Numbers".
Sie hat diesen Artikel für "Mondoweiss – News & Opinion About Palestine, Israel ¬ the United States“ verfasst.
Mondoweiss, 1.2.2025: "Rebuilding our homes and ourselves"
https://mondoweiss.net/2025/02/rebuilding-our-homes-and-ourselves/
eigene Übersetzung

Noor Alyacoubi veröffentlicht u.a. auch bei Palestine Chronicle
(https://www.palestinechronicle.com) und Al Jazeera (https://www.aljazeera.com)

 

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